Año

Año

Una forma a lo lejos, apenas un susurro. Un hilo endebilísimo.

Una fuerza magnética que logra unir las almas.

Algo así es el amor.

Pero toda teoría es sólo teoría,

lo escrito, eso que se ha dicho, a veces, sin pensar.

Y lo que se ha pensado, a veces, sin decir.

Cuán diferente es la práctica

la felicidad de ser uno, y retornar siendo dos.

la tristeza de viajar tejiendo ilusiones del para siempre,

que es inalcanzable a nuestras manos.

Ahora, cerca del año juntos

pienso que el tiempo no ha pasado por nosotros

las cosas se han alterado, pero la masa se sigue conservando

como lo anticipara Lavoisier.

Que el hilo no es tan endeble,

que esa débil silueta tomó forma

nuestra forma.

¿Qué fue primero?,

¿Conocer a Dios o conocerte?

Porque en ti creo sin verte

Porque redimiste mis culpas

o porque simplemente pretendo ser una mejor persona

Un año, doce meses

trescientos sesenta y cinco días

todo resumido a la centésima de un beso.

Capullo

Capullo,
que no alcanzas a ser rosa,
que no muestras los pétalos,
que no eres tallo.

Botóncito de flor,
apenas colorido,
la fe de una vida,
una promesa de belleza.

Naces en primavera
pero todos recordarán
tu última fase,
la de rosa.

¿Y la poda?
¿Y los riegos?
¿Y los insecticidas?

¡¿Y el capullo?!